Пятница, тринадцатое...

Веточьим узором небо приукрашено...
Клонится к покою яркий зимний день...
Своды - тихо-розовы с голубыми пятнами
обнимают нежно крыши деревень...

И дымки взвиваются знаменем уюта,
и тепла, и праздника, и любви-семьи,
и детей, и музыки, и, конечно, мужа,
и ухи налимьей... И ухи... Ухи!

О! Страна родная! Вольная как ветер!
Кто искал наживы, тот истлел давно...
Иль при жизни пахнет чем-то суетливым,
заглушая совесть дурью и вином...

Жалко так сбежавших! Жаль, кто по ошибке
за моря уехал, там покой искал.
А в России предков заросли могилки.
Землю ту барыга давно перепродал...

И чужие звуки, и чужие речи,
и всегда - навеки! -
плеск волны - чужой!
И всю жизнь доказывать себе:
не зря уехал,
что в России - хуже!
Ужас-то какой!

А у нас тут просто. Бедно, но - сурово!
На холмах - церквушки. Купола блестят...
И с Покрова Девы, и с Любовью Слова
льётся - не иссякнет - Божья Благодать

на леса и долы, избы и высотки...
Время вновь такое - надо выбирать:
кто ты? С кем? Надолго?
И земля какая для тебя родная?
И земля какая единственная Мать?

13.2.15. 15ч.23мин.-16ч.18мин.