вцепившись руками за берег канала,
мой маленький город встречает весну,
а ветер рывками швыряет к финалу
мне зиму за ворот; я, ежась, вдохну
до боли знакомые запахи детства,
в приветственном жесте кивнув синеве,
и выйду из комы, лишаясь наследства
скопившейся жести в больной голове.
Из комы
© Copyright: Кисычев, 2017
Свидетельство о публикации №117030401338
Свидетельство о публикации №117030401338
Рецензии