Снег в городе

  … Они родились на одной земле.
  И это вовсе не значило, что должны были встретиться.
  Они и не встретились – просто пошли каждый своей дорогой, разошлись в разные стороны, как и положено рожденным на одной, но очень большой земле.
  Слишком далеко, чтобы хоть раз увидеть друг друга.
  Он почти женился. Она чуть не вышла замуж.
  Он едва не умер после операции. Она уехала из своего города – еще дальше от той точки, где находился он.
  Он: работал; путешествовал; учил языки; начинал строить дом; брился; подписывал бумаги; хранил деньги в офшорах…
  Она: ездила к морю; любила изучать новые туристические места; читала разные книги; наблюдала за людьми; училась водить машину…
  Он: стучал кулаком по столу; много тренировался; брился; бинтовал руку; не доверял людям…
  Она: смотрела лучшие фильмы; танцевала; улыбалась прохожим; пила сухое белое; доверяла Вселенной…
  Когда в этих трудах – праведных и неправедных – они обессилели – посреди земли, которая высветилась, как географическая карта, спроецированная на стену школьного кабинета, – тогда замигала красная лампочка: третья точка, в которой они наконец сошлись.
  Он поехал в отпуск.
  Она – проведать давнюю подругу.
  Или наоборот: она – в отпуск, он – проведать давнего друга.
  Падал снег...
  Они посмотрели друг на друга – в метро, в кафе, в холле какого-то отеля, в переулке, в магазине, на вокзале, у кинотеатра…
  Это длилось не больше двух минут.
  И… НИЧЕГО НЕ ПРОИЗОШЛО.

  Картину она подписала «Снег в городе» и больше никогда его не видела. Теперь она знала наверняка – картины и любые другие произведения искусства могут существовать только тогда, когда находятся внутри тебя.
  Он начал смотреть на людей, как на тайных носителей прекрасного… Но неспособных принять себя, озлобленных и разуверившихся в собственной значимости.
  Он бы ее любил. Она бы его любила.

  Daria Mus