Час ночи, кружка кофе, кухня

Час ночи, кружка кофе, кухня,
Лист белый исчерпал себя.
Он смят, отброшенный в потугах,
В попытках описать, понять.

В стремлении разъяснить на пальцах,
То, чем дышу день ото дня.
И внутренне образ разниться,
С моим вторым, счастливым «я».

Любимая лежит в постели,
И видит третий к ряду сон.
А мне не спиться. Как не спиться?
Как вдохновению дать поклон?

Прийти в полон Морфея скромно,
И до утра уйти в чертог.
Блуждая между сновидений,
Рождая новый кластер строк.

Родиться, жить забывшись, тихо,
Уйти от всех, потом под крест.
Чтоб вспоминали с рюмкой горькой,
Или под красного фужер.

Но нет, хочу печатать слогом,
Я чувства на сердцах людей.
Холодных ныне, словно камень,
Отбитый от скульптур вождей.

Хочу бросать в огонь и в воду,
Дабы ты понял мою боль.
Заглушка для такой породы,
Паленый, крепкий алкоголь.

Я бьюсь с собой, хочу поведать,
Хочу отдать всего на суд.
Но слышу вдруг голос мальчишки,
«Ведут! Смотрите же, ведут!

И в кандалах мои запястья,
А камни бьют о кость и плоть.
Толпе не нужно слышать правды,
Толпа желает видеть кровь.

Но если стук в груди раздался,
И ты не хочешь добивать.
Тогда не зря в немилость сдался,
Позволив душу линчевать.

Ведь в строках толк один- Пожар!
Огонь, поджог, стихия веры.
Среди холодных бригантин,
Культа, религии, карьеры.

И для меня вот торжество,
Когда в глазах вижу отдачу.
Под строчкой росчерк и число,
Хоть один лист не зря потрачен.