Оттепель

Вечерний троллейбус устало волок в депо
стальные предплечья.
Мы ехали — я от кольца, она от «Сельпо» —
до самой конечной.

Когда бы не давка — я смело подсел бы к ней,
придавленной между
штурмующих стены троллейбуса, будто
неприступную вежу...

Тепло улыбаясь, зажаты тисками спин
угрюмых рабочих,
мы ехали молча, пока не дотлел час-пик
на кромках обочин.

Казалось, назреет беседа, теплом проест
нетопленый воздух,
но связки застыли, как стоимость за проезд,
как ржавый компостер.

Искрился контакт, дверцы, лязгая, о стальной
порожек стучали,
кондуктор вещал остановки, а в остальном —
царило молчанье.

Февральское небо надтреснуло, как бетон
окраинных улиц.
Глаза её пепельно-серые, небу в тон,
в страницу уткнулись.

И клясть бы судьбу мне — за оттепель средь зимы
в теплице салона,
за то, что неловко потом расставались мы
на тропке солёной.

Что я в одиночестве намертво обречён
быть скрученным в узел...
Да только судьба в этот раз была ни при чём.
Я — попросту струсил.