Мысли украдены все до единой
из сердца. Из жизни. Из книг.
Моя память — мешок из резины,
иногда заводящий в тупик.
Волнует всё, наверное, ранимый,
с миром у нас кулачный стык.
Он выбивает ударом сильным
мой неумело-скованный крик.
Я рисую кистью массивной,
выбиваясь за рамки орбит.
Мой голос — мазок, наносимый
на серо-обыденный быт.
Монолог
© Copyright: Эдуард Байлов, 2017
Свидетельство о публикации №117030300476
Свидетельство о публикации №117030300476
Рецензии