Письмо
Вот на столе листок,
Он белоснежно чистый.
Впишу я много строк,
Хоть почерк мой волнистый.
Мы письма уж не шлём,
Конверты не вскрываем.
И весточек не ждём,
Ответ не сочиняем.
Забыт наш почтальон,
И почта уж другая.
Я очень удручён,
Ведь жизнь у нас шальная.
А помнится тогда,
Мы письма отправляли.
И ждали: – ну когда...
Развеются печали.
Придёт ответ письмом,
И радость сем награда.
В письме мы лишь вдвоём,
Любовь моя отрада.
Теперь мы "СМСки" шлём,
В них нет душевной страсти.
И чувств от них не ждём,
Мы в электронной власти.
© Copyright: Михаил Вяльцев, 2017
Свидетельство о публикации №117030304742
Свидетельство о публикации №117030304742
Рецензии