Некролог

Слышала, поэзию хоронят.
Музу-Кармен ждёт на перроне катафалк.
У нас - детей нового века - особый говор.
Стихи нынче не в тренде -
Они пылятся на музейном стенде.
Готовь, бармен, граненые стаканы;
Готовь кутью, шеф-повар.
Быстрее, увальни! Все из под палки.
Ну почему так вяло в самом деле?
А то, что наши предки песни пели,
Так и мы поем. То ж музыка - разные вещи.
На пепелище
Брошу горсть земли на потолок гроба,
Прочту свой некролог - грубо
По сути, без земли пухом;
И к ветру обращусь слухом.

Подруга случайно похоронила поэзию заживо:
"Ты стихи пишешь? Ух ты! Так они же в серебряном веке кончились".
Конечно, они, как динозавры, вымерли,
А я кости краду у собак на улице.
Никакой рифмоплетам наживы,
Перекрыт кислород, обесточен дом,
Перья в пыли.
Не уверенные ни в чем, сутулятся.
Нет осанки - нет стержня
В человеке и в ручке.
Курганы стихов - кучки мятой бумаги.
Прежней силы слов
Не диктует Муза -
Их диктует брага;
Анаша, марихуанна, гашиш, каннабис;
Кровь наследников ВОВ;
Пустая луза,
За которую пришлось на стол выложить сумму;
И морской бриз,
Аритмия двух,
Струны.
Хороните хором,
Мир останется глух
К сору.