Ты человек, и на небо тебе, незнакомка, дороги нет

Ми­мо ме­ня про­лета­ет осень,
и пти­чий ко­сяк ус­трем­ля­ет­ся вдаль,
Ду­ша моя им за­да­ет воп­ро­сы, а в го­лосе ти­хом скво­зит пе­чаль:
«По­чему ваш по­лет так прек­ра­сен? По­чему вам да­но ле­тать?»
А пти­цы, неж­но шур­ша кры­лами, не со­бира­ют­ся мне от­ве­чать.

Но в мгно­вении птичь­его взгля­да я на­хожу свой от­вет:
«Ты че­ловек, и на не­бо те­бе, нез­на­ком­ка, до­роги нет».


Сво­бодой по­лета всег­да вос­хи­щалась, мне не­бо ка­залось кра­сивой меч­той,
Но я че­ловек в этом ми­ре жес­то­ком, дав­но пог­ло­щен­ный люд­ской су­етой.
Обы­ден­ность съ­ела прек­расные крылья, а мо­жет, и не бы­ло их ни­ког­да,
Ле­тать не умею;
и сно­ва мель­ка­ют пе­ред гла­зами за го­дом го­да...

А я ведь ле­тала и пом­ню прек­расно
тот мир, что в ду­ше мо­ей ско­ро угас­нет...


Да, это лишь сны, моя лич­ная сла­бость,
ил­лю­зия для под­держа­ния смыс­ла во мгле
И эти меч­ты не да­ют мне за­метить мель­ка­ние чи­сел в ка­лен­да­ре.
Ус­тавшая очень, ил­лю­зии эти я про­меня­ла б на веч­ность во снах...
Но ут­ром, прос­нувшись в жи­тей­ской ре­алии,
пред­по­читаю за­быть­ся в меч­тах.

И за­чем сон ухо­дит мой сно­ва и сно­ва?
Я к это­му ми­ру сов­сем не го­това...

Сми­луй­ся, умо­ляю, все­видя­щий Бог! Ты ж сот­во­рил че­лове­ка, при­роду!
Жизнь тя­жела и нес­час­тна для тех, ко­му страш­но ме­нять ес­тес­тво на сво­боду.
Ус­ми­ри мою жизнь, всез­на­ющий Бог! То­му ж, кто бо­ит­ся и смер­ти, и бо­ли,
Ду­ша, за­точен­ная в те­ле чу­жом, уж нес­коль­ко лет за­мира­ет в не­воле.

Хо­чу быть сво­бод­ной, не чувс­тво­вать те­ла,
Ведь имен­но это­го я и хо­тела.


На кры­ше си­жу я и ночью, и днем.
На не­бо смот­рю и все так же тос­кую.
Люб­лю это мес­то, не знаю за что.
Каж­дый раз, за­бира­ясь на кры­шу чу­жую,
Мой взгляд ус­трем­ля­ет­ся вверх,
где пти­цы кру­жат­ся все вы­ше и вы­ше,
На­вер­ное, кры­ши люб­лю лишь за то,
что к не­бу ду­ша моя чу­точ­ку бли­же.

Под тем­не­ющим сво­дом мне страш­но и горь­ко,
От слез по­мога­ют меч­ты, да и толь­ко...

Жизнь че­лове­ка труд­на и жес­то­ка,
боль ближ­них мы час­то по­нять не уме­ем!
Кто смо­жет по­мочь те­бе, бед­ный меч­та­тель?
Лишь тот, кто по жиз­ни те­бе не пре­датель!
Це­ни, что се­год­ня уже име­ешь.
Тог­да и оби­деть дру­зей не пос­ме­ешь!

Те­бя слы­шат од­ни мол­ча­ливые звез­ды,
Из­лей им всю боль и уз­рей их мол­чанье -
Они все по­нима­ют, но от­ве­тить не мо­гут,
И ты про­сидишь, за­та­ив­ши ды­ханье
В мрач­ных мыс­лях сво­их о смер­ти,
Сво­боде,
О по­лете, об этом прек­расном по­лете!..
Об оди­ночес­тве в се­рой тол­пе, о лю­дях,
Нес­часть­ях,
Ну и о судь­бе...

Ты грус­тишь, мой меч­та­тель, и ждешь од­но­го,
Ведь жи­вешь ты до­воль­но-до­воль­но дав­но...