* * *
Вот уж ив желтеют косы,
В жухлых фантиках дворы,
А всего-то имя Осень
У нагрянувшей поры.
Сколько красок, подходящих,
Для пронзительных холстов
И пылают ярко чащи,
Словно, отсвет от костров.
Восхваляет это время
По наследству пушкинист...
Как ручной вспорхнул на темя
Подъянтарившийся лист.
И другие лезут в руки,
Нагло память вороша,
По такой поре разлуку
Вдруг припомнила душа.
И прошли по зоне, смежной,
В давнем отблеске костра:
Буйство молодости, прежней,
И осенняя пора.
Вот уж ив желтеют косы
© Copyright: Фридрих Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117030200819
Свидетельство о публикации №117030200819
Рецензии