Дети мёртвых поэтов

Дети мёртвых поэтов долго потом не хотят
говорить о… Вообще - говорить.
Если б знали об этом: что умеют не только брать –
умеют еще и дарить, –
чудеса бы творили лишь силою слов,
говорили бы сердцем и взглядом.
А они только мечутся, ищут любовь
и не знают: она всегда рядом.


Дети мёртвых художников долго потом
мир видеть не могут, как раньше.
Этот страх перед чистым листом и холстом -
что все линии будут фальшью...
Жизнь движется мимо прекрасным виденьем,
но они не оглянутся даже -
хоть кто-то невидимый каждый день им
в небе рисует пейзажи.


Дети умерших музыкантов потом много лет
не касаются струн и клавиш.
Всё, закончились гаммы, триоли, дуэты –
и уже ничего не исправишь.
А во сне им стучат, а во сне им поют
дождь, колёса вагонов и сердце -
только струны молчат и зря клавиши ждут,
дремлет флейта за пыльною дверцей... 


Детям мёртвых две жизни прожить выпадает:
до – короткая, после – длиннее.
И, по правде, они больше не вырастают -
хоть снаружи и раньше взрослеют.
В глубине - часть души, крепко вмёрзшая в лёд,
сверху – живы и заняты делом…
Боже, слышишь? Скажи: «Пусть им встретится тот,
кто поможет им снова стать целым».

2015