На смерть К

Вот умер странный человек,
мне не понять его вовек.
В одном мы городе росли
и те же звёзды нас пасли.

И та же ночь укрыла нас
и тот же свет не резал глаз,
но разное приснилось нам
и мы достались разным снам.

Мне кажется, что странный век
прожил умерший человек.
Но я, живой, ещё странней,
сижу в плену чужих огней.

Призвание – примат всех свойств,
на привязи у беспокойств
мы изменяем нашим снам
и это не простится нам.

А ты прожил как идиот,
всё делал задом наперёд,
талантов сроду не имел,
увлёкся тем, что не умел,

и оставался весь свой век –
дурак и поводырь калек,
которых вёл туда, где ночь
спешит себя же превозмочь,

и бездарь роем звёзд звенит,
а месяц вбит как крюк в зенит
и пеньки мокрая петля
с него свисает казни для.

В петлю по очереди все
войдут по утренней росе,
смочив ступни о россыпь слёз,
и рухнут штабелями в воз.

И ты дурак и я дурак,
один на всех пришёлся мрак.
Мир праху твоему, осёл,
на свалке городов и сёл.