Написать не получится складно,
слишком много влияний извне
и на улице слишком прохладно,
даже холодно как на луне.
И запутался в сумерках зимних
мой отрезок земного пути.
А уже я большой, не расти мне,
а кабы в снеговик не врасти.
Что попало мне в голову лезло,
даже с нежитью разной дружил.
На дне озера ставили кресло,
чтоб русалкам судьбу ворожил.
Есть ли родина, нет у бродяги,
а картина её в голове –
как бы выдать русалкам бодяги,
нашептать небылицы сове.
Или ангелов рой заморочить,
чтоб дыханье у них отнялось.
Человечество слушать не хочет,
так пусть слушает что ни взялось.
За душою ведь есть, я-то знаю,
бессловесная тонкая взвесь.
Вот в неё, мысли жало вонзая,
за поруганной истиной лезь.
А иначе копти свою свечку
у икон потемневших в углу
и топи углеродную печку,
ту что жизнь превращает в золу.
Написать не получится складно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030202854
Свидетельство о публикации №117030202854
Рецензии