На картине

На картине, которая в доме моём висит,
Средь деревьев, впитавших блики осенней пыли,
И камней, что под мягким мохом навек застыли,
Бродит призрак, надёжно дымкой от глаз укрыт.

На картине, уютно обжившей шершавый гвоздь,
Среди гордых, упрямых башен, пронзивших тучи,
Меж ифритов грозных, в чьих жилах огонь кипучий,
Бродит призрак, давно отринувший гнев и злость.

Он бесцельно ступает по щебню чужих дорог,
Он печально взирает в небо чужих колодцев,
Подчинённый власти таинственных сил и лоций,
И глядит на меня порой, и пытлив,  и строг.

Он глядит на меня, так задумчив, прищурясь так,
Словно это я, а не он на холсте написан.
Словно видит мой шкаф, мой письменный стол из тиса,
Словно это я в студенистый обёрнут мрак,

И скитальцу советом способен лишь я помочь,
Указав на тропу, ведущую в столп из света,
А взамен и он поделиться готов секретом,
Сообщив мне тайный маршрут, обходящий ночь...

Но стекло, наделённое свойством дробить миры,
Пресекает навек возможность коммуникаций,
И мы снова бродим по тропам своих локаций,
Помолясь, чтобы были художники к нам добры...

2010