Я зарекся граничить с лирикой

Запечатавшись комом в горле,
Ты не дашь мне воды глоток.
Хель украла мою лав стори,
Вырвав с сердцем тебя кусок,
Пропитавший насквозь мне жилы,
И оставив печать в душе.
Что горело — уже остыло
И любовь перешла в клише.
Я со временем бы смирился,
Зачерствел, заржавел, иссяк,
В темноте с чьей-то тенью слился.
Только будет ли это так?

    *           *             *
То ли дождь перекрасил пепел,
То ли пыль превратилась в грязь.
Только вряд ли бы кто заметил,
Что душа моя с ней слилась.
Мне же дождь не оставил выбор,
Я нашёл для себя уют.
Погружаясь в немой верлибр,
Рифмы душу мою зашьют.

         *           *             *
О тебе в память я оставлю
Чёрный росчерк былых идей.
Все ошибки свои исправлю,
По другому взглянув на ****ей
в этих вычурных шубах из норки,
Макияжем покрытых, и в блёстках,
Не нашедших смысла и толка
–В   «90.60.90».
На гламурной такой подаче
Важен был ли вообще стандарт?
Где стандартные – те, кто богаче,
А богатство для них – лишь азарт.

           *          *           *
Я зарёкся граничить с лирикой,
Но не мне ставить на интерес.
Быть философом или цинником
–Это прежде всего  протест.
И на сей эпатажной ноте,
Как бы вы о том не просили,
От меня никогда не дождётесь
Добровольной моей асфиксии.

Р. Панфилов