Из книг приходят редко, будто , в гости
Слова , что прячет время в сундучок
Ланиты там и дровни на погосте,
Возницы , сцена жизни , облучок..
Сударыня исчезла , как и сударь,
А в обращеньях признак половой,
И часто мат, ума больного удаль,
Публично поднимает грязный вой.
Давно не жжем задумчивой лучины,
Нам свет несет безжалостный прогресс,
Но жаль , что вместо , русской , мы , кручины
Рвем воздух , бросив, лающее «стресс».
«Мы не рабы» звучит порой с экрана,
« Был страх у всех» , времен минувших срез.
Моя, тот разговор, сквозная рана,
Где хвост уже полвека крутит бес.
436. Из книг приходят редко..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117030109053
Свидетельство о публикации №117030109053
Рецензии