Позвонки, как клавиши,
ребра, как струны,
чуть отдаляясь, касаешься их.
Постель, как соната,
смотришь с прохладой,
ускоряешь темп,
кончил.
обрыв.
Дальше улица, которая длиннее жизни,
жизнь, которая не нравится.
Ценность человека в его эгоизме.
И мечта, как Париж, на нее не позаришься.
Закутайся в свое уродство,
как в одеяло маркиза де Сада,
тепло и надежно, как вечное скотство,
вечная память от ада до ада.
Глаза помутнели, кровь сгустилась,
ты больше не пишешь стихи.
Простыней трупные пятна, постель - могила,
отрывки, обрывки, комья, куски.
Мертворожденный ребенок,
девка, угодившая под поезд,
или гниющий в подвале великий поэт,
позвонки и ребра - своё и чужое,
всё еще жив, а жизни не было и нет.
14.02-17.02.17
Позвонки, как клавиши, ребра, как струны...
© Copyright: Павел Маликов, 2017
Свидетельство о публикации №117030107840
Свидетельство о публикации №117030107840
Рецензии
