Пусть брызнет...

Скрипачу, который лабает у Центрального парка города С.

Вот и весна! Не поминай по маме
Чужой рукой не тронутый смычок.
Проспект плывёт в его шикарной гамме,
Хоть кое-где отмечено мочой.

А город ждёт. Здесь атмосфера трюма
За день, когда поместятся в него
Антильский дождь, жара далёкой Юмы
И два циклона с южных островов.

Нет ничего, что спутало б диезы,
Холёный люд резвится и гудит.
Не тронь меня! Во мне пропала дерзость,
И что-то сильно ёкает в груди.

В разрезе самых внутренних рефлексий –
Идти, идти – сто раз идти! – к врачу.
Но есть вопрос о регулярном сексе
И прочих гранях первобытных чувств.

Так затяни струну свою потуже,
Пусть брызнет звука лёгкая слеза!
…Скрипач, скрипач, ты оторвал мне душу
И на смычок голодный нанизал.


Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.