Серега

Я давно не пил без причин, Серега...
Не кричал в окно. Не курил в подъезде.
Я пишу стихи и плохие песни.
Эти песни пресные, словно тесто:
Ни следа от бунта и от протеста.
В них одни сомнения и тревога.
Тесно... Тесно... Тесно в пустой постели.
Март пришел внезапно, как понедельник.
Развезло. Растаяло. Прилетели.
Вьют на старых ивах большие гнезда.
И сквозь шторы смотрят больные звезды,
Как в полночной спальне мерцает телек.
Измельчали темы. Исчезли тени.
Снег в моих ладонях стал крупной солью.
Вот мои мозоли. Вот суп с фасолью.
Вот привычный ход. Вот до ре фа соль и
Смотрит утром кот из окна на солнце,
Под которым мир устает за деньги.
Ты скажи, Серега... О чем писать мне?
Изменился почерк - стал много хуже.
Стал скрипучим голос. Не слышат уши.
И дыра, в которой я видел душу,
Не оставив шрам, зажила до свадьбы....
Вот такая исповедь, друг, Серега.
Всех на свете портят вино и деньги.
Или, может, портят кино и девки?
Было время, помнишь? Я без распевки
Брал на кухне ночью любую ноту.
А теперь к обеду гнетет зевота....
Согласись, дружище.... Как все серьезно.