Что тогда, дорогие вы дети, мы скажем поэту?

А когда тонкая душа поэта
Попросится обратно к свету,
Попросится из душных карцеров,
Из среднебетонности воспарить ястребом,
Чтоб светиться и делать нечто живое,
Чтоб нести, спотыкаясь, но крепко своё,
И немедленно доказать, что оно-золотое,
С драгоценными всполохами, сердце!..
Унёс. Понесло! Пронесло через стены!
Попробуй, догони, об плиты себя сдери!
Протащило через ясность, об вопросы разбив башку,
Вы, наверное, подходили к бездомному алкашу?
"Поди-погрейся",
Да вот только не грейте меня так, я прошу.
И вот эта расколотая, дикая мысль моя:
Ты и сам так бежишь, а боишься заметить

Цветок,

Ведь заметить его и всё! Ты - сила нечистая,
А пока ты бежишь-так задорно: прыг-скок, прыг-скок,
А когда пробежишь темноту эту, и захочется обратно, к свету,
Что тогда, дорогие вы дети, мы скажем поэту?
Что такого твёрдого, утешающего в этом мире без века моменту?
Правильно!
Нету.
Нету.
Нифига для вас Нету.