Вчерашний никто

А кто я сегодня? Я завтрашний пепел,
Гляжу исподлобья, я мягок и светел.
Страницами кожи я чувствую звук
Сплетения нежных и любящих рук,
Я выйду на улицу или крыльцо,
Взгляни на моё глиняное лицо -
Меняется форма, как ровность морей,
Как мягкость и рыхлость целинных полей.
Мотивы стихов до того интересны,
В обычных словах им становится тесно,
Охота писать молитвы и сутры,
В итоге выходит лишь "Доброе утро",
Кто знает, тот пишет, кто пишет - поймёт,
Но полностью он ничего не прочтёт.
Ты в курсе как жалит холодная речь,
Как может снять она голову с плеч,
Но всё притворяешься, будто не знаешь,
Словами своими же и обрастаешь,
И ты ставишь галочку в еженедельник,
О том как прошёлся по миру сочельник,
Но в сердце по прежнему колокол бьёт,
О том, что твой разум теперь не заснёт.
Ты целишься жалом, наездник и шершень,
И ты бережёшь свой незыблемый стержень,
И ты не покажешь, что под скорлупой,
Ты скроешь от мира свой внутренний бой.
Приходишь домой, снимаешь одежду,
Проводишь рукой по обоям так нежно,
Что кажется, будто всё стало светлей,
Как будто бы солнце сидит средь гостей,
Тебя не пугает твой самообман,
Готов ты на всё, лишь не треснул бы сам.

В окне темнота, пусты глаза домов,
И пеплом засыпана сеть облаков,
Ты ищешь ответы в седых фонарях,
В разбросанных на кровати костях,
Ты устал от смысла, и от бытия,
Хочется лечь, замереть как змея,
Но колокол бьёт, и не замолкает,
И мысли по лбу потихоньку стекают,
Глотаешь кусками дымок сигареты,
Опять вопрошаешь о том, кто ты, где ты,
Потом вспоминаешь, что ты отвечал,
Но только когда ты ещё крепко спал.

И кто ты сегодня, вчера, или завтра?
Этот вопрос повторяется мантрой,
Себе говоришь, что ты просто пепел,
Ты смотришь в окно, одинок и так светел.