Так и не стали мы друзьями,
Не взялись за руки в замок,
Остались те же в нас изъяны-
На кривду робенький молчок.
Пропала кость от винограда,
Усохнув хиленьким ростком.
Поодиночке гибла правда,
Гиб сам Булат,уйдя ползком.
Всё на измене там,где время.
За что винить теперь винил?
Наив жаль.Сбросили как бремя.
Ой,слёзку кто-то уронил...
Грусть об Окуджаве
© Copyright: Елена Богословская, 2017
Свидетельство о публикации №117022700861
Свидетельство о публикации №117022700861
Рецензии