Художник

Он был простым художником,
Он знал
Секрет изображения картин,
Но рисовать портреты не любил,
В них не звучала музыка души.

И глубже стал он изучать предмет,
По нотам он играл картин сюжеты,
Свет, тень и полутень,
Цветов бесчисленных слагал куплеты.

Все говорили не бросай, твори,
От Бога все идет, что пишешь ты,
Но удивлялся он, не понимая чем велик,
И жизнь свою пунктиром проносил.

Устал он слушать о призвании своем,
И как то взяв мольберт
Ушел туда,
Где много неизвестных мастеров,
Сидели, рисовали до темна.

Он создавал портреты на заказ,
Подметив что-то в образе людей,
И приукрашивал и красок добавлял,
И делал их моложе, красивей.

И оживали лица тех картин,
И люди радовались, видя их,
И каждый раз, добавив в них души,
Он там себя частицу оставлял.

Однажды грустной девушки лицо,
Он увидал и предложил портрет,
Сказал, что цвет ее лица,
Так сочетается с осенней красотой.

Что по весне он нарисует вновь
Ее лицо, добавив красок цвет,
Но улыбнулись лишь глаза ее
Ответила, не нужно ей весны.

И он увидел темные круги
И тонкий профиль, впалые глаза,
И руки заскользили
На листе
Он рисовал...
Весны портрет даря.

И девушка стояла перед ним
И свет души его ей добавлял тепла,
И оживали грустные черты,
И ямочки увидел на щеках.

Еще он видел, как его портрет
Добавил к осени весенние лучи,
И понял он, чем важен этот миг,
Мгновение одно меняет жизнь.