Не писали поэты об этом...

Не писали поэты об этом –
как зима зарождается летом,
разбросало как по миру нас,
как никто не помог и не спас.

Разбросало и больно кусало,
а потом и кусать перестало
и поставило рубо на стык
и задёргался в спазме кадык.

Опустело и съёжилось горло,
в мозг проникли тончайшие свёрла.
Это смерть изучала наш быт,
это радостью жизни я сыт.

Всё запуталось, все заблудились.
А над озером чайки носились
и орали в тоске естества
и срывались, как с веток листва.

Оказалось, что мысли без цели.
Мы додумать их цель не успели.
С неба падал к нам чаек помёт,
завершая шлепками полёт.

Ярость гроз принесла молний вспышки.
Испеклись наши души как пышки,
подрумянились корочкой лет.
Кто-то с хрустом их съест на обед.

Неоглядно-свободная тема
там, где жизни и смерти дилемма.
Эта женщина спряталась в ночь,
нашей яви пытаясь помочь.

Эта женщина даже не снится.
Горизонта мелькнула страница.
Но горит негасимо свеча.
Про свечу я сказал сгоряча.