Ем и снова ем на нервной почве.
Ночью мой покой как парус в клочья.
Из волос летит морская пыль.
Гнутся долу ночи как ковыль.
Мой покой кому-то не по нраву,
вот и наливает в сны отраву,
в чувства щёлочь, в тело тайный яд.
Даже мысли по ночам болят.
Как шарахнет космос по загривку,
оседлаешь простыню как сивку
и летишь на этой простыне,
извлекая внутренность вовне.
А внизу январь и снег и стужа.
Постигаю я январь, недужа.
Все друзья в объятьях пантомим,
каждый в роли, каждый неделим.
Но и я не выскочу из шкуры,
не переменю никак натуры.
В рассужденьи здравого ума
каждый сам себе острог, тюрьма.
На свободу люди, на свободу,
обратите взоры на погоду.
Мелкий ледяной настырный снег
предлагает января ночлег.
Закружиться в смёрзшемся пространстве,
проломить пространства постоянство
лобной костью, данной для того.
Лбами лёд дробить важней всего.
Ем и снова ем на нервной почве...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022702836
Свидетельство о публикации №117022702836
Рецензии