***

Под песню церковного колокола
Иду по дороге, окованной
Льдом, в чёрном плаще, околдовано
Смотря в никуда пред собой.

И кружат надо мной высокие
Птицы без крыльев, и многие
Падают, падают в ноги мне
И уже не встают. Одинокие

Люди бродят по городу
В цветных капюшонах, разодранных
В клочья потёртых, обновленных
Масках на лицах бесформенных.

Смеются они или плачут -
Каждый себе сам палач -
И под маской бесформенной прячут
Слёзы больших неудач.

Они идут за мной, обречённые
На вечные муки, лешённые
Голоса права, снесённые
Ветром. С юга залётные

Песни поют им синицы,
А я из тетради страницы
Выдираю, и новыми спицами
Вяжу новые жизни. В ресницах их

Прячутся новые слёзы
Радости, жизни, и грёзы
О любви о большой и о звёздах.
Не заметной рекой прольётся

Очередная их жизнь, и птицами
Они смогут вновь возродиться.
И опять листая страницы
Белым пером напишутся
Очередные людей имена.

А я
По холодной дороге, босая,
Иду, под чёрным плащём всё скрывая,
Слушая песни колокола,
Мимо птицы бескрылых, смертью окованных.