Кажется скис, кажется крышка.
Опять пробежала безумия мышка
и юркнула в норку больной головы.
Не там мышеловку поставил, увы.
Живу, существую вполне монотонно,
но монотонность, как пропасть, бездонна.
Сейчас вот поем, а потом закурю
и с дымом какой-нибудь вывих узрю.
Никто не насилует, длись как захочешь.
От этой иллюзии в полночь подскочишь,
а третий петух в голове пропоёт,
тогда и уснёшь, успокоенный влёт.
Хома Брут весьма мне теперь интересен.
Он круг рисовал, я рисую круг песен.
Пою во всё горло, так меньше опас.
Но круг Хому Брута, известно, не спас.
Что будет, то будет, авось перебьёмся,
авось успокоимся и разойдёмся.
Авось Вий сегодня как раз у Хомы
моргает холмами, смущая умы.
Кажется скис, кажется крышка...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022710626
Свидетельство о публикации №117022710626
Рецензии