***

С днем рождения, мой дорогой,
мой – куда же тут денешься – очень телесный фантом.
Что б такое приплесть?... 
Тут всегда полагается некое что-то,
чему надо отдать хоть какую-то честь,
благодарность...
Но мать померла,
а отец... не уверен я даже, что был он...
Но что-то, наверное, было,
Раз был я, и вот даже я есть.
Ну, пока... ведь телесное не перестыло
В отпевание...
Я не люблю наказаний
Ни себя, ни других.
И тут дело не в том,
Что прощаю себя, нет – что было, то – было.
Это – прошлое...
Что и когда впереди
Ожидает?..
Вот – странный сегодня февраль...
Всё тает...
Течет, и смывает в историю, в прошлое,
Всё – настоящее и пошлое,
Всё – честное и огорошенное,
Всё, что выношено, всё, что морок.
Февраль для московита – 
кататься с горок
самое время –  а тут – мечта моя
сбывается в попереке с русским духом –
летят машины, не снегом в людей плюя,
а – майской водою.
До боли родная разруха
подмосковья – в прошлом,
и будущего – все меньше,
но тем интереснее, что – неизвестнее.
...До завтра... Всем спасибо...
Даже Богу.
За радость быть,
За будущее тревогу,
За остающееся, пусть меньшее –
Что тем интереснее, что неизвестнее...