Простите, сэр, что беспокою иногда.
Здесь злого умысла Вы не найдёте.
Виновны в этом лишь привычка и тоска...
Вы в измерении другом теперь живёте...
Там всё закрыто для меня -
Душа... Замок на двери...
Вы не найдёте даже дня
Для этакой потери...
Нет, не потеряна для Вас -
Зачёркнута... Забыта...
Как книга старая подчас
Прочитана... Закрыта...
И далеко, в том, прошлом измерении,
Живу... Опять я здесь пишу свои стихи...
Не воспылала к Вам душа презрением,
Настолько, сэр, Вы были ей близки...
Где всё закрыто для меня -
Душа, сэр, мысли Ваши...
Спокойны будьте - среди дня
Вас не окликну даже.
Вам безразлична я теперь -
Бокал с вином... испитый...
Заприте, сэр, покрепче дверь...
Вина в бокал плесните...
И может быть, сэр, тот напиток Вас взбодрит,
Подарит новизну и вдохновение.
Но томик тот, Что Вами был закрыт...
С вином любым он даже не идёт в сравнение...
Другое измерение...
© Copyright: Лия Русланова, 2017
Свидетельство о публикации №117022607800
Свидетельство о публикации №117022607800
Рецензии
