Бывает в горле мокрый ком и сводит грудь тяжелой болью.
Нам только в снах дают покой, а явь полна суровой волей.
И разность мира и души непримиримы совершенно.
Когда закончится - скажи, со смертью вечное сражение?
Надежда - слишком хрупкий дар, шкатулки проклятой - Пандоры.
Века, как молотов - удар, в равнины превращают горы.
Из искры мелкой в темноте, огонь взрывается ревущий.
Ну кто - скажи, из нас хотел пить сок беды, с кровавой гущей?
Кто так упорно гонит нас, под косы хлестких пулеметов?
Кто нас увел от детских грез, впрягая в вечную работу
которой нет и нет конца.
Но есть усталое начало..
В котором женщина - любовь, глядит на крах мечты - печально.
И умирают старики - прося детей о корке хлеба.
И властью правят дураки, а церковь заменила небо.
Где все не так!
Не так.. не так ..
Визжат колеса на откосах, и гневом белится кулак, в бессилье вытирая слезы.
Не так..
© Copyright: Михаил Котылев, 2017
Свидетельство о публикации №117022601388
Свидетельство о публикации №117022601388
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.