Вдыхаю яблока
несмелый аромат,
в ладонь уткнув
прикрытые глаза,
а меж колен –
тяжелый автомат,
а за спиной –
военная гроза.
Горит земля,
но призрак детства
в войне пока что
не сгорел,
и запах яблок -
данный мне в наследство,
среди огня и дыма цел.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.