Маршрут

             Маршрут

    Мост, стоящий на четвереньках;
я, едущий по нему, спросонок сопя,
в автобусе энном. Седенькое, серенькое
зимнее утро. Скрипя
сочлененьем, червяк-автобус
тащится через мост,
черепашка Томь протоптала глобус
как извилина – мозг.
Слева на пост заступает солнце,
норовя в зрачок уколоть лучом;
стоят невозмутимые, как японцы,
многоэтажки, друг друга тесня плечом.
Справа отдуваются паром заводы,
раскручивают свои пружины.
В оцепенении десантного взвода
покачиваются пассажиры.
   Спрашивают, что не имеет значения, который час;
девочка с глазками из незабудок
теребит маму за интимную часть...
- Ой-ля! – тряхнуло: желудок
рванулся вверх, но вернулся. Кто-то рыжий
проснулся, клацнув зубами. Спи, родной,
доедем, всё-таки не на лыжах:
образно если - одной ногой
мы уже на том берегу,
в таком своеобразном шпагате,
и я, как и ты, представить себя могу
преступником,
       укрывшимся в независимом штате.               
               
                Март 1997.