По мне уже звонят колокола

По мне уже звонят колокола.
И караул стреляет, салютуя.
Я знаю: ты меня ждала, ждала...
Но в грудь попала мне чужая пуля.

Я этот склон запомнил бы навек.
Пусть снился бы. Но были бы мы вместе...
Но я упал в холодный этот снег
и превратился в груз с пометкой "двести".

И горсть земли, звеня, тревожит "цинк" —
такой уж гроб отчизна подарила.
Но мы, ребята, всё же молодцы:
мы сделали то, что страна просила!

Нам приказали: высота "три-раз",
пригорок лишь, так взять легко и просто.
И наша рота, выполнив приказ,
пошла в рост под огонь, под перекрёстный.

Светилась ночь. И плавился металл.
«Калаш» потел. Огни по речке плыли.
Прости, я не успел, не добежал
до тех камней, за ними б не убили...

Высотку взяли. Что, мир лучше стал?
Штришком цветным фломастер карту тронет.
А если б только кто-то посчитал,
сколько ребят осталось там, на склоне...

И всё-таки идёт игра в войну,
не из рогатки, а из пулемёта.
А тебя, конечно, обниму —
но только лишь на фото, лишь на фото...