Напился вот святой воды,
чтоб снова не было беды.
Депрессия колотит слепо
и сердце тянет, словно репу.
К абстрактной цели доползу ли,
когда депрессия в разгуле?
Колотит падла, бьёт под дых.
Я от неё то скок то прыг.
Издержки садомазохизма
кишки полощут, словно клизма.
Понятен каждый день до дна,
но цель отсюда не видна.
О поле, поле... – в этом роде,
костляво стало в огороде.
Один доволен лишь едок –
он смерть и жизнь и он поток.
Я вверх тормашками теченьем
подхвачен не для развлеченья,
а потому что дела нет
потоку до конкретных бед.
А до потока мне нет дела.
Взаймы душа, загадка тела.
Взаймы и август и жара
и вроде долг отдать пора.
Напился вот святой воды...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022403095
Свидетельство о публикации №117022403095
Рецензии