Мальчик со сцены

Тот день был, как обычно, серым, хмурым,
Всё небо затянулось, чуть надувшись.
Гурьбою друг на друга взъелись тучи,
И заревели молнией колючей.

По старой улице небыстрым шагом,
В каком-то стареньком помученном пальтишке,
Укутавшись поверх огромным шарфом
Я шла. Вокруг не люди. Лишь пустышки.

Не так уж страшна молния, как говорили в детстве,
Не так опасен дождь, чтоб от него бежать.
И где-то по ступенькам старых лестниц
Не прятаться котёнком, не дрожать.

Я захотела кофе, тут недалеко буфет,
В каком-то здании, названия которого из головы,
Куда-то в невесомость, на все четыре стороны,
Что есть оно, что его нет.

Крыльцо. Какой-то яркий свет. Ступень.
Ещё одна. Холодный кафель. Плитка.
Внутри, за дверью хаос, канитель,
Большая и ажурная калитка.

Как много незнакомых, страшных лиц,
Что происходит? Кто Вы все, скажите?
Такие яркие, и будто каждый со страниц
 И не профессионалы. Лишь любители.

Чьего-то голоса приятное звучанье,
И непослушная за ухом прядь волос.
Я обернулась. Держит он сценарий,
И смотрит на меня. Зачем? Вопрос.

И для чего-то я взяла билет ненужный,
Зачем-то прошла в зал, зачем-то села.
-Ой, извините, я такая неуклюжая
-Тут все такие, говори об этом смело!

И вот он вышел, руки чуть дрожат,
А тон меняется от радости до гнева,
Неловко прячет свой печальный рыжий взгляд,
А я влюбилась в мальчика со сцены.