Все рифмы разбежались, улетели.
Их не собрать, как крошки со стола.
Как пыль от хрусталя, нельзя их склеить.
Не выцарапать кончиком пера.
И сбился ритм, мысли перемешались -
Их не распутать и не разобрать.
На спину лезет лень, а с ней усталость -
И валят мёртвым грузом на кровать.
И сон не разомкнет свои объятья,
Не будет в муках стих рожден на свет.
Простите меня, сёстры и собратья,
Что гордо заявляла: "Я - поэт!"
Все рифмы разбежались, улетели...
© Copyright: Анна Буяновская, 2017
Свидетельство о публикации №117022304756
Свидетельство о публикации №117022304756
Рецензии