Нет моего отца уж много лет
И это осознать совсем не просто...
Смотрю сквозь слёза на родной портрет...
Сегодня папе было б девяносто.
Так вышло, что отец в пятнадцать лет
Пошёл на фронт по "братовой бумаге"
И дал войне свой собственный ответ,
Оставив роспись на самом Рейхстаге.
Не зная нот, отец играл как "Бог"
На клавишных и струнных инструментах.
Я перенять его талант не смог,
Хотя бренчу в свободные моменты.
Стихи отец писАл ещё с войны
И я храню в шкафу его тетради,
В кладовке мандолину без струны,
В шкатулочке военные награды.
Есть поговорка: « Время – лучший врач»,
Жаль лишь, что лечит не от всех болезней.
Душа болит, ну хоть бери и плачь,
Но с каждым годом врач всё безполезней.
Стирает время мелкие штрихи,
Но основное чувствуется остро...
И вот сижу, "калякаю" стихи:
«Сегодня папе было б девяносто.»
27 января 2017г.
Сегодня папе было б девяносто
© Copyright: Игорь Спичиневский, 2017
Свидетельство о публикации №117022302238
Свидетельство о публикации №117022302238
Рецензии