Дорога бежит сквозь позёмку,
Мороз за окошком трещит,
И мирно, урча, им в догонку,
Мой Фольц, словно птица летит.
Вся тундра уснула в рассвете,
В пылающем красном венце,
Великое Солнце проснулось,
И молча стоит в тишине.
Всё спит, всё укутано белым,
Белейшим ковром с серебра,
Никто, никого не разбудит,
Пока не наступит весна.
И сердце порой замирает,
И жутко в такой тишине,
И молишь, бы к дому доехать,
На синем стальном скакуне.
Не любит шутить белый Север,
Игрушки он не признаёт,
Глупцов и наивных не любит,
А сильным он славу даёт!
Дорога домой
© Copyright: Бонива, 2017
Свидетельство о публикации №117022207200
Свидетельство о публикации №117022207200
Рецензии