Мутит от перегара, сгнивших чувств.
Как видишь, о тебе уже ни строчки.
(А может быть, все строчки о тебе?)
Однажды я в бреду твоем явлюсь.
Седьмой круг ада - это лишь цветочки.
Спускайся ниже - тогда быть беде.
Стакан наполовину полон-пуст.
Чтоб пропить печень ты продал бы почку,
А позже душу дьяволу... Судьбе
Я доверяю, но чуть-чуть боюсь
Поставить заключительную точку
И крест. (Чтоб не повиснуть на кресте.)
Мутит от перегара, сгнивших чувств
© Copyright: Анна Буяновская, 2017
Свидетельство о публикации №117022204715
Свидетельство о публикации №117022204715
Рецензии