Встреча

В деревне хоронили старика,
с почётом, всей деревней хоронили.
Он был из тех, кто в сорок пятый год
войну победоносно завершили.

Старик на этом свете долго жил,
да только в одиночестве извёлся:
жену свою давно похоронил,
любя её, другой не обзавёлся.

Покинул сын родимые края.
За птицей счастья, говорят, погнался.
Молва ходила: он её поймал,
да так в родных краях не объявлялся.

Один лишь раз посылочку прислал:
для матери - платок, отцу – бейсболку,
да с иностранной лейбой на груди,
видать из модных, яркую футболку.

А старики всё ждали письмеца,
увидеть сына милого хотели…
Да, так и не дождались ничего,
так, ожидая сына, постарели.

В платке цветном похоронили мать,
футболку дед до дыр сносил с бейсболкой.
Всё дыры на подарке зашивал,
латал прорехи ржавою иголкой.

И всем в деревне хвастался старик,
что, мол, футболку сын прислал любимый.
Он сыну оправдания искал,
и не был сын отцом своим судимый.

Но боль и грусть во взгляде старика
о многом деревенским говорили,
жалели очень люди старика,
и, по - соседски, в гости заходили.

Старик любил о прошлом говорить,
войну припомнить и жену с сынишкой,
да фотографии, что с фронта, показать,
где он и сам почти ещё мальчишка.

Он со стены снимал с гвоздя портрет,
где сын с женой на пожелтевшем фото,
и, всякий раз, их к сердцу прижимал,
как будто их отнять посмел бы кто-то.

И невозможно было не понять,
что на душе у старика творилось,
и в чём душа держалась старика,
когда от боли сердце заходилось.

Любил раскочегарить самовар,
да летом, под раскидистою грушей
пить крепкий, ароматный сладкий чай,
да щебетанье местных птиц послушать.

Он отрешённым взглядом мог смотреть
на старую скрипучую калитку,
и вспоминал, как сын нарисовал
на ней смешную, с рожками, улитку.

Наверное, не раз мечтал старик:
калитка вдруг со скрипом отворится,
и сын его, его любимый сын
к нему, отцу, с чужбины возвратится.

Как два, родных по крови, мужика
обнимутся, уставшие в разлуке,
и ляжет сына сильная рука
на старые морщинистые руки.

И ничего иного не просил
у Бога для себя старик несчастный.
Он тихо умер, словно, видел сон,
такой живой, счастливый и прекрасный.

И, вот, уже совсем не на земле,
а там, на небесах, над облаками,
сын встретил, обнял своего отца:
«Отец, я ждал. Пойдём скорее к маме»…