розовый куст

я сделать плохого
никогда,
никому,
ничего
не хотел.
но со мной постоянно стали случаться плохие вещи.
под ложечкой чувствую их
всё чаще
и резче.
сломался прибор, что мерял тепло от тел,
от слишком сурового холода. а если бы был прибор,
позволяющий видеть самую сущность и душу,
как хлещет из сердца кровь, и даже из пор,
то я не надел бы его. вероятно, трушу.
ведь тогда станет видно, что думаешь ты и другие – те.
подсознание,
но не меня,
успокоит в тебе зелень глаз соллипсизма.
и тогда я опять оказался зажат в темноте,
не спасла бы меня алкоголя расплывчатость
и нечёткость стакана – призма.
для тебя важнее константа, харизма.
мой же нрав - всегда переменный ток.
он несёт меня вдаль, по дороге сорву цветок,
но лишь стебель покинет дом, я обратно доверюсь теченью.
мне не нужно всё это. я опять без гроша в душе,
пуст.
и, сам знаю, не нужно тебе это всё вдвойне.
ты не знаешь, про розовый куст
написал кто-нибудь сонет?