И снова удар. И мучительно больно.
В груди же опять проросли сорняки.
Не хочется мне вырывать их - довольно,
И кажется, что не спастись от тоски.
Тоски по тому, что мы сами забыли,
По осени нашей, такой золотой.
Тоски по тому, что мы сами убили,
Погнавшись за ложной, пустой красотой.
Зачем же ты бьешь и меня убиваешь?
А я ведь наивно тебе открывал
Места, куда бить, и теперь ты их знаешь,
И, честно, уж лучше бы ты их не знал.
Уж лучше б меня укрывал толстый панцирь,
И я б от всего был всегда защищён.
Когда весь в крови, очень трудно смеяться,
И трудно сказать человеку: "Прощен".
Я как-нибудь выберусь, выживу, слышишь?
Мой финиш - ведь он же ещё далеко.
Все крики однажды становятся тише,
И будет когда-нибудь выплыть легко.
Зачем?
© Copyright: Дегтярев Владлен, 2017
Свидетельство о публикации №117022111676
Свидетельство о публикации №117022111676
Рецензии