Эта белая простынь
Заброшенных зал...
Уходя через осень
Ничего не сказал...
Ничего не оставил,
Ничего не сберёг...
Льются жёлтые листья
На гниющий пенёк...
И с улыбкой бумажной,
Мир огнём озаря,
С печкой шепчутся письма...
Наступает заря..
1987
Свидетельство о публикации №117022111110