Эта белая простынь

Эта белая простынь
Заброшенных зал...
Уходя через осень
Ничего не сказал...
Ничего не оставил,
Ничего не сберёг...
Льются жёлтые листья
На гниющий пенёк...

И с улыбкой бумажной,
Мир огнём озаря,
С печкой шепчутся письма...
Наступает заря..
   1987


Рецензии