Тропы старых поэтов

Вечер субботы. Тьма за окном.
И шёпот остывших стен.
Там, где следы порастают травою
Кто-то ушел насовсем.

Будто поэты ушедших эпох,
Оставив в постели кровь,
Воздвигли трамплин для новых талантов
Идущих всё вновь и вновь.

И дуло взнеслось над виском, потерявшим
Веру в завтрашний день.
Но знал он! На поле, что он окропил
Прорастет новый ячмень!

И сильные духом стебли
Несутся вновь к небесам!
Читая новые псалмы и песни
Ушедшим когда-то богам!

И снова тропинки старых эпох
Где проросла трава
Будут утоптаны новою силой!
Новая здесь нога!

Восставшие духи ушедших поэтов,
Снова они среди нас!
Маяковский, Есенин, Ахматова, Брюсов
Дёргают души масс!

И слепо поэты нового века
Идут по старой тропе.
Мечтая о том, что их графоманство
По вкусу придётся толпе.

И это другие совсем герои
Другие совсем у них имена,
Но все с одною, с одною судьбою
Одной на всех, на все времена.

Взносятся вновь кинжалы, стволы,
Затягиваются ремни
На шеях поэтов нового времени
Читатель, их помяни.

Утром воскресным, выйдя за дверь
Увидишь - помята трава.
На тропах поэтов старого времени
Ступила чья-то нога.


Рецензии