Мысль такая: не должен жить,
Не мое, не для меня, нет.
То, что думают, есть я, на самом деле лужа грязи, мочи и крови, по которой один за одним проходят солдаты лжи -
Ну и как после такого "живи"?
От смертельного солнца кожа стекает на глаза, капает на грудь и голые ступни,
Рот расплывается по лицу, как горячий сыр, прожигает обнаженные скулы едким маслом слюны и невысказанных неодобрений.
Меня выворачивает наружу,
А я так хотел остаться внутри,
Глядеть на противоположную стенку желудка в полном забытьи,
Тыкать периодически пальцем в сердце, чтобы оно не забывало биться.
Кто теперь вместо меня будет бить мое сердце?
старый слепок с юношеского максимализма
© Copyright: Одинокий Петух, 2017
Свидетельство о публикации №117022003886
Свидетельство о публикации №117022003886
Рецензии