Так что же осталось?
Лишь вечное бдение?
Среди буйного скотства и липкой жратвы?
Прильнув к скрипучим половицам, слушать вакуум?
Искать губами горловину мысли?
Не найти и выйти
В окно ненастного сезона доморощенной тоски?
А смысл? Джизус, братец,
Подскажи.
Ты крутишь это колесо так долго,
Что у вселенной стерлись ляжки до костей.
Так паства или бестиарий?
Мордасы подставлять иль по мордасам бить?
Пасти овец иль языком чесать?
Ходить конем иль бритву наточить?
Молчишь.
(А городской безумец за окном вопит,
Что страшный суд грядет.
Напился пьяным в доску.
Чрез щелку штор держу его на мушке взгляда:
Вот он плетется, воет,
Бах!
Упал в канаву.
О, Джизус, ты в своей манере.
Лишь перекатной голи суждено
Узреть твой лик сквозь полуночный полог.
А что же мне осталось?
Верлибр унылый и юдоль печали?
Пойду хоть вытащу беднягу из канавы.
Он, как и я, бездушный горлопан.
Коммутатор
© Copyright: Анджей Гул, 2017
Свидетельство о публикации №117022012214
Свидетельство о публикации №117022012214
Рецензии