Перебирая струны тополей...
Так грустно ты поёшь, ветер…
Листва мертва и сад осиротел,
Но каждый угол в нем светел.
Вдруг сразу стало много синевы –
Мир странной чистотой полон.
Холодный снег застудит завтра сад
И скажет: «Не грусти, полно…»
А нынче утром листья гасли, догорев,
И всё ещё горяч пепел…
Так чисто плачут струны тополей,
И ты поёшь, ветер…
Свидетельство о публикации №117022011624