ступенями тянется высь вниз твоя,
споткнется, на ровностях жизни идя.
хватаются пальцы за часть пустоты -
смотри,
кто-то вниз летит,
и это ты.
тот кто-то вбивает в себя кулаки
ступенчато-каменной острой руки,
внушающей тьму, меняющей цвет
телесный на синий, с оттенками бед,
с палитрами кровоточащих стигмат,
желающих жить
или существовать.
в безумном поиске лестниц конца,
в запутанных, переплетенных перилах
тебе суждено оступаться до дна
и делать это по-подводному тихо.
но здесь, в нескончаемой пустоте,
в которой свет источает удильщик,
ты уплываешь за ним,
и там,
вдалеке,
кто-то ждет приближения твоих промокших
переломанных спичек.
об оступившихся
© Copyright: Джелли Терри, 2017
Свидетельство о публикации №117021907594
Свидетельство о публикации №117021907594
Рецензии