Мой милый друг, ты одержим словами.
Это болезнь, и, как одна из них,
Наверно, лечится, проходит временами,
Но ты уходишь с головою в стих.
Твори, художник, и не быть другому,
Таков удел твой, только понимай,
Когда стихи твои наводят дрёму,
Болезнь свою на волю не пускай.
Незрелым урожай не собирают.
Ребёнок слаб, коль недоношен он.
Цветы пленят, когда благоухают,
Когда раскрыт чарующий бутон...
Мой милый друг, ты одержим словами...
© Copyright: Ерохин Михаил, 2017
Свидетельство о публикации №117021906062
Свидетельство о публикации №117021906062
Рецензии