еще о музыке

Вот он сидит, неизвестный мне музыкант,
Гитару держа в руках так, будто гитара – женщина:

Оказавшаяся на главной площади города,
Гордая
иностранка, не знающая языка,
Никакой даже такой фразы, как
«Я люблю тебя», ни «Добрый вечер», ни
«Как пройти в библиотеку, какой дорогой?» - да,
Ни одного словечка
из разговорника,
Что продают туристам торговцы втридорога.
Женщина думает: «остаться мне здесь до вторника?
Или до смерти? Или уехать, пока не поздно?»

А над городом звездное, грозное
Небо, месяц.

Весь месяц
Немая женщина каждый день приходит на площадь.
И с каждым днем все ей кажется лучше и проще,
Чем есть на деле.

Немая женщина в своем деревянном теле
Носит чудо, не выбрасывает,
никому не показывает,
плачет ночами,
в руках качает.

Я начну сначала.

Вот он сидит, неизвестный мне, на полу у сцены,
Чуткими пальцами касается, струну зажимает –
У немой женщины с площади чудо внутри заживает,
Улыбается, дышит, отрывается от плаценты –
И рождается – звуками, проникая в душу –
И я дышу
глубже,
все лишнее вдруг теряет цену,
все нужное – дорожает.
И в груди у меня рана горячая, ножевая,
Прикрыть ее пальцами не успела я –
И течет сладкая кровь из спелого
разрезанного арбуза, как
будто сегодня август, а не январь –

Новорожденной музыки
внутри разлитая киноварь.